La Bastille.

C’est curieux l’effet d’un endroit, l’effet d’une chanson; c’est inattendu le catapultage des deux; c’est étrange qu’un être humain puisse être si sensible à ça…

Samedi, le ciel inondé de soleil, je marchais sur le front de mer de Low-Land, revenant chez moi les bras chargés de mes achats au marché. A gauche, le ballet des voitures infatigable, à droite, celui des vagues inaltérable. Dans mes oreilles, la B.O. des Chansons d’Amour. Pas un chat aux alentours, sur ce Malecon pourtant si prisé des locaux la nuit venue. Il faut sans doute être inconsciemment européen pour oser s’y aventurer de jour sous le soleil implacable malgré l’heure matinale. Je suis bien, sans signe avant-coureur d’une quelconque crise.

Et puis, c’est “La Bastille” qu’entame mon iPod… Cette chanson qui, depuis que la connais, est un peu mon allégorie officielle de la solitude… Cette chanson qui me transporte comme aucune autre dans un Paris d’octobre pluvieux où la mélancolie le dispute au plaisir d’habiter d’une ville désertée, presque humaine…

Autour de moi, le soleil qui me baignait, disparaît; je réalise que je suis seul à marcher et même les vagues et les voitures s’effacent, irrémédiablement rendues silencieuses par le piano et les violons qui se languissent dans mes oreilles. Sans vraiment savoir pourquoi, je pense à ma famille éloignée de 7 000 km, je pense à l’appartement vide où personne ne m’attend, je pense à l’ange ruisselant de pluie, nu sur sa colonne…

Et je me suis mis à pleurer.

Sans autre raison.

Tant et si bien que j’ai du m’assoir sur les rochers du bord de mer pour attendre la fin de l’averse. Avec comme seul abri, celui de mes lunettes noires.